календарные и некалендарные зарубки Арлекина

11 октября

Ну вот, пришла пора писать отписки.
А вам - возможность проявлять терпимость:
Как будто тоник смешиваю с виски,
Зарифмовав себя в необходимость...
Коктейль - смешное вычурное слово,
Не лучше ль, право, было промолчать?
Но вот, покоя не даёт сурово
Большая королевская печать.
Колол орехи - кончились орехи,
А новых... мне неловко попросить,
Ведь я зашёл случайно погостить,
Пора бы прочь... Как только, чтоб без спешки?
Ведь спешка не спасёт меня никак,
Когда придёт вам мысль спустить собак...

4 октября

А стихи мои старые - лучше.
Эти - правильней, вроде, но суше,
И в них очень немного меня.
А тогда я в них - чистую душу
И - огня, будто в пунш, и - огня!..

Как же выжило сердце в процессе?
Ведь когда ты прозрачен и честен,
Не пугает ни боль, ни позор -
И... нельзя отказать в интересе
Посторонним - метнуть помидор.

И - метали. Не осени слякоть,
А его чуть подгнившая мякоть...
Не отсюда ли клетки трико?
Если ты научился не плакать,
Научиться смеяться - легко?

Но... стихи мои старые - лучше.
Эти - правильней, вроде, но суше,
И в них очень немного меня.
А тогда я в них - чистую душу
И - огня, будто в пунш, и - огня!..

26 сентября

Осенило осеннею сенью,
По холсту разметало мазками:
То ли рифмы для стихотворенья,
То ли прикосновенья руками,
То ли нити - плести кружевами,
То ли листья - ложиться ковром...

Мне б еще побеседовать с вами!
Только всё прогорает костром:
Листья, кружево, даже и тело,
Что упрятало ересь и боль...
Инквизиция - страшное дело,
Сумасшествие - страшная роль.

25 сентября

Смотри в глаза, не на поверхность, глубже,
Сквозь сигаретный дым, стекло очков,
Сквозь страх, что там - ты никому не нужен.
Ведь это - только зеркало зрачков.
Пусть в них ты - будто одинокий леший,
Пусть пахнет воздух выжженой травой,
Но горький взгляд их, неостекленевший,
Одно подскажет: всё-таки - живой.
Живой. Хотя над головою кружат
Стервятники - сегодня день не их!
Смотри в глаза, не на поверхность, глубже -
Что в них?.. Ещё один короткий стих.

23 сентября

Бесконечна людская небрежность,
В одночасье потери растут:
То покой растеряли, то нежность,
То забыли прикрыть наготу.
И порою грустим о потерях,
А порой - и не помним о них.
И душа... как записка под дверью,
А на ней - нацарапанный стих.

19 июля

Что я умею?
Выхватить взглядом
Там, где другие
Мимо пройдут:
Добрую фею,
След звездопада,
Души нагие,
Просто беду.

Выхватить взглядом,
Дрожь пересилить:
Дрожью, что в пальцах,
Боль не унять.
Выбросить в кадр:
Смех и насилье,
Ритмику вальса,
Хвостик у ять -
Буквы за маской
Прошлого века -
Пишет их кто-то
Вновь, как в бреду.
...Брошены краски
В тень человека,
В сон и в работу,
Снова - в беду.

...А на асфальте
Классики мелом -
Девочка в платье
Праздничном, белом.
Радости сколько
В видении дивном!
Плёнка вот только
Была негативной:
Стали отметки
Чёрные - белыми,
Кафеля клетки -
Классики мелом.

Фокус? Призванье?
Выхватить взглядом,
Только - иначе:
Дружбу, вражду,
Радость познанья,
Горечь разлада,
И... равнозначья
Просто беду.

11 июля

Есть слова и не просто слова,
От которых болит голова,
Иль, напротив, больная - проходит.
Как трава, что не просто трава,
А лечебная - в ней волшебства...
Говорят, что и нет волшебства -
Вещества, что в состав ее входят,
Их химический сложный состав.

Только думать не хочется мне,
Что он прав, этот циник иль химик.
Ведь слова остаются простыми,
А срывают... срывают вдвойне,
Если их произносишь как Имя,
Если их произносишь, Любя,
Ненавидя, страдая, ликуя,
О несбыточном чуде тоскуя...
Если в них добавляешь себя
Через голос, дыхание, почерк,
То, что там, между звуков и строчек...

Как трава, что зовется разрыв,
Но не спутай с осокой обычной.
Нет в обычной той примеси личного,
Что укол превращает в нарыв...
Есть слова, что как недруг и друг,
Есть слова, что всегда недосуг,
Но пока их не скажешь, ты - нем,
И никто не услышит совсем,
Есть слова, что как помощь иль сброс,
Как подножка бегущему кросс,
Закрепленный страховочный трос,
Или дом, что оставлен на снос.
Есть слова, что как смех или стон...

И есть люди, что ими играют
Будто мелом: напишут - стирают...
Но стирается мел. Только он.

2 июля

Мой этот стих - о Вас.
Не сомневайтесь даже!
Хотя не претендую я совсем на полноту,
Но так хочу хоть раз
Забыть про все пропажи,
Увидеть остальное и заполнить пустоту.
И вот - я вижу Вас!
Какое это счастье,
Что Вас своей пропажей мне назвать не суждено,
Что Вам мои слова
Без боли и без власти,
Что Вам от них не холодно, не страшно, не темно!
Спасибо Вам, на ком
Мой взгляд остановился!
Мне с Вами так легко, без Вас я - разве что черствей:
Не давит в горле ком,
И что бы ни случилось,
Не держат якоря, и не срывает с якорей...

И только на губах
Как будто привкус соли.
Ведь я пою о Вас, но рампы свет слепит глаза -
Быть может, что в словах
Гораздо больше боли,
Чем вкладываю я, чем мне позволено сказать...

1 июля

Да, нелегко.
Но прошу, не зовите бедой.
Да, молоко -
Пролилось. Вы - напьётесь водой:
Чашка разбита.
Но ковшиком руки сложить -
Можно напиться.
И можно всё-всё пережить...
Да, и ещё:
Волшебство ваших слов - горький мёд:
Так горячо!
Хоть не каждый, наверно, поймёт.
Тот, кто согреть
Может словом, он - очень раним,
Но он лететь
Будет снова, Всевышним храним.

Но он лететь
Будет вечно: стихи - не горят.
Выше, чем смерть.
Всё прошло, но - осталось.
Не зря.

15 июня


Звени, звени, мой колокольчик,
В том ритме, что в груди удары
Даруют дни, даруют ночи,
И то, что между ними - даром!
Мой каждый день - прекрасно новый,
А я в ответ - рублю зарубки:
Зарубкой оставляю слово,
Цветком волшебным, незабудкой.
Цветок цветёт и отцветает,
И слово - иллюзорным следом:
Его кому-то не хватает,
Ему!..

А прочим и не ведомо:
Что там зарублено в зарубках
За звоном этим серебристым?
Как мел с доски стирает губка,
Вот так же: Дзинь!.. И чисто-чисто.

9 июня


Никуда не спрятаться, не деться -
Кто-то будто надо мной смеётся:
Взглянешь - расцарапанное сердце;
А не взглянешь - как на дне колодца.
Бесполезно зажимать руками
Уши и глаза. Зажмёшь - и что же? -
Входит боль в дыхание рывками,
Иглами вонзается под кожу -
Боль из необъятного далёко
Пузырится внутривенным ядом,
Мечется в агонии жестоко
Разрывным осколочным снарядом.

Но любовь - огромной сильной птицей
Налетает на осколки боли,
Клювом в порошок дробит частицы
И пускает по ветру на волю.
Кажется со стороны: играет, -
Песню-то услышите не сразу! -
Но она - дробит и собирает:
Боль - на фразы, и из боли - фразы.

Солнце. Ярко! Слёзы на ресницах...
В небо долгий взгляд с упрямством странным:
Там летит величественно птица,
Песней закрывая в душах раны...

6 июня

Сонет про отклики в ответ sanum на добрые слова в адрес наших диалогов с aucubagold.

Мы разные. Но тесно сплетены,
Хотя и на огромном расстояньи.
Мы близкие, хотя разнесены
И в восприятии, и в пониманьи.
И мир в своем многообразьи очень тесен,
Раз люди, не развязывая глаз,
Друг другу дарят столько новых песен,
И узнают - себя - в который раз.

Упадок сил и головокруженье.
Но вдруг, как солнца лучик, преломлённый,
Приходит отклик чудным отраженьем.
И человек - воспрявший, обновлённый,
Согретый чьим-то сердцем, и дыханьем,
И не своими близкими словами.

3 июня

Разбитое сложить - никто не сможет,
А сможет - толку? Нет ему доверья.
Готовы люди вылезти из кожи,
Чтоб вспять, но ведь потеря есть потеря.
И черепки не назовём мы целым,
Пусть их и сложит воедино мастер,
Но это как рисунок мягким мелом -
Размоет и раздует в одночасье.
И если мы хотим не потеряться,
Один лишь путь: за круг гончарный снова.
Не черепки воссоздавать пытаться,
А новое - из глины и из слова.

3 июня

Не ответ aucubagold, а только размышления про себя, вызванные её стихотворением, подаренным на предыдущий подзамочный пост.

Молчание - золото? В пышных словах
Молчания больше, чем в глаз немоте.
О чём говорили? Да всё о делах,
Себя посвятив речевой пустоте.
Молчание вечер в нас с силой метал,
Но каждый остался вполне невредим...

Рассвет миновал. И остался металл,
Уж золото или свинец - поглядим.
В металл переплавить отсутствие слов!
Прогресс предвещает живому конец:
Как много ссечённых металлом голов,
Как много пронзённых металлом сердец!

А я как к врачу обращаюсь к перу:
Вновь плавить металл, не в молчание, нет!
Словами лечить и бороться берусь.
Получится - значит, и мне будет свет.

А если не выйдет... Уже не спасти,
Металла молчанья не сдержит броня.
Нам с вами... Немножко ещё по пути,
А там - разойдёмся. Простите меня!

1 июня

Верчу я кубик Рубика
И обручи верчу -
Стихотворений рубрика,
Чтоб не идти к врачу.
Стихотворенья разные:
Про то, чем дорожу,
Про тех, кто безотказные,
Для тех, с кем я дружу,
То полные сочувствия,
То горькие, как срыв,
Через стекло с бесчувствием,
Как шок переигры.
Через вуаль глаза в глаза,
А то и - сняв вуаль.
Залиты маслом тормоза,
И ничего не жаль...
Так - кажется! Безумно жаль!
Но время не вернуть.
А значит, ухожу я в даль...

Когда же давит грудь,
Я словно под давлением
Топлю в себе металл.
Вот и стихотворение -
Металл словами стал.

24 мая

Остановите!

А стихи мои очень жёстки -
Будто гвозди вбиваю в доски.
А всё потому,
Что я редко пишу
О том, что в дому,
О том, чем дышу...

Так и руки мои, и губы -
С кем-то - нежные, с кем-то - грубо,
Лишь словом сухим,
Точно груз из пращи,
Ложатся в стихи
Тонкой сеткой морщин.

Морщины мои... Непрошено
Рисовало их тушью прошлое,
Но черная тушь,
Как и пудра - лишь грим -
Не трогает душ,
Если в них не сорим...

В душе - ни морщин, ни сора.
С собой и с тобой - без ссор...
Рифмую легко,
Потому что в душе
Порой непокой,
Но... рай в шалаше.


А рифма - она лишь рифма,
Бывает песком и рифом,
Она - будто мим:
Трудно ль или легко,
Играет с людьми,
Не снимая трико.

Ну и как быть стихам не жёстким?
Если гвозди - в сердца - не в доски,
Ведь средь суеты
Столько боли вокруг:
Не падаешь ты,
Так падает друг,

И это - невыносимо...

Вы - не были просто мимом!

...О чём это я?
Видно, рифма чудит -
Взрезает края
Человечьей груди.

21 мая

Наоборот, вопреки, вспять!
Не твёрдый знак, а гласная Ять,
Не мягкий знак, а Рэ - не нота,
А рёв, как будто идёт охота.
Охота на тех, кто смеет искать
Смысл - там, где течёт река,
Где ветер, где ночь, где дикие звери
Между найденным и потерей,
Покой, граничащий с возбуждением
И ррр - многозначное предупреждение:
Пррредупррреждаю - там - не игрушки,
Там могут вас разорвать и скушать!
Но вы - всё равно - открываете дверцу.
Голые руки. Доброе сердце.
Дышат навстречу волшебные звери...
Наперекор, за предел доверия.

15 мая

Пироги

В тесто текста насыпать изюм
И выпечь.
Себя, свои чувства и ум -
Высечь,
Чтобы стать себе самому
Послушным...
А в дому... Хорошо в дому!
Но - душно!
Мне бы в лес, к роднику, к ручью,
В поле!..
Ведь слова, что кричу и шепчу -
О воле.
Но она - изюма в стихах
Вместо,
А в рецепте - увы и ах -
Тесто!
И исправить его надо мне -
Устно
Чтобы печь на своем огне -
Вкусно!
А с собою мы - не враги!
Бросьте!

...Приходите же на пироги,
Гости!

19 апреля.

А сотую зарубку мне оставлять не хочется.
Не хочется нелепых итогов и торжеств.
Стихи - уход из жизни к себе и к одиночеству,
А счёт - какой-то внешний, чужой какой-то жест...

С собой - какие счёты? Такое развлечение:
Стих в день о чём угодно, с бубенчиком колпак...
Но если принял боль ты, имеет ли значение,
Что ты ее не создал, что ты себе - не враг?

Ведь боль... горит так ярко... Смотреть глазами зрячими,
Не жмурясь, не мигая, без солнечных очков -
И выжигает в душах паяльником горячим,
Узорно, виртуозно, так, кажется, легко...

И вот теперь как прозу пишу - само рифмуется!
А боль - совсем живая, и главное - моя...
Как будто бы вприпрыжку бежать себе по улице,
Споткнуться,.. улыбнуться. Ведь это - тоже я.

17 апреля

В нарушение канонических законов.

А ещё мне кажется иногда,
Что слова - это дни, недели, года,
И пока они входят в жизнь мою,
Ими я дышу. И не устаю.
А когда они брошены зазря,
Это - как на мель бросить якоря:
Трудно и без них в плаванье идти,
С ними же уже вовсе нет пути,
И пригвождены ими мы на век,
Кандалы из слов тащит человек.
Надо снять замки, чтобы их стряхнуть,
Разве в кандалах будет добрым путь?
Только отпереть временной замок
Нужно столько слов - новых, точных, в срок...

В срок. Чтобы год в год.
И не будет невзгод,
Ведь слова - не трава, и не бремя,
Нет! Они - время!..

15 апреля

Шажок за шажком,
И дорога ложится под ноги.
Стежок за стежком,
И готова рубашка к дороге.
А буковка к букве,
И речь, словно долгая нить,
Плести и плести...
Но не дай вам Господь обронить...

Обронишь, и кот
Или кошка сейчас же подхватят -
Игрушка! И вот
Всё запуталось очень некстати.
И в душах разлад,
Будто с пылью смешали сегодня...
А кто виноват?
Кто слова обронил и не поднял.

А как их поднять?
Под ногами - игривые кошки!
Хоть любят меня,
Но клубки им милее до дрожи.
Поймаешь, отнимешь...
Но только испорчены нитки,
И ими, такими,
Уже не заштопать ошибки...

Такой снежный ком
Накатился... Но надо в дорогу
Стежок за стежком,
И шажок за шажком, понемногу...
А там и, глядишь,
И второе дыхание снова...
И свет впереди.
И на выдохе - новое слово.

31 марта

e_tolik подарил тему... По обыкновению перевожу её в своё русло.

О, напиток алкогольный,
Веселящее вино!

...Тот, кто мыслит недостойно -
Пусть боится! Мне ж - смешно!
А стихи мои - о личном,
С ними - словно налегке:
Что ношу на сердце нынче,
То же - и на языке.
Только малость зарифмую,
Ритмом чётким очерчу.
Стих - попутчик мой. Ему я
Доверяю как врачу.
И слова свои не прячу,
Нет, даю им лёгкий бег!

Вот такой я - не иначе,
Опьянённый человек!
И от искренности в строках
Протрезветь мне не дано.

Говорят мне: "Это плохо!"
Отвечаю: "Всё равно!"
Что мне - страшно? Что мне - больно?
Переборем боль и страх...

Мой напиток алкогольный -
Зеркало в твоих глазах.
Загляну и... в ночь и в стужу
Как в горячие пески...
Друг мой! Ты мне очень нужен,
Мы с тобою - так близки!..

Как близки на небе звёздном
Точки яркие в ночи...
Для того они и созданы,
Чтоб посылать лучи!
Ну и что, что их увидят
Через миллиарды лет?
Свет на время не в обиде.
Он ведь - только звёздный свет.

29 марта

Буквы выстроены в строчки.
То ли чувства, то ли мысли
Разместились на крючочках
Ведрами на коромыслах.
Ведра с мертвою водою -
В них незыблемость и вечность;
На другом конце - с живою -
Вера, чувства, человечность...
В равновесьи непонятном,
Опираясь друг на друга, -
Музыка и слово в песне,
Инь и янь в картинке круглой.
Но с картинки стёрлись краски:
Только контуры и тени.
То ли детская раскраска?
То ли старческое зренье
С беспристрастностью арбитра
В черно-белом равноправьи?..

Взять ли в руку кисть с палитрой?
Или лучше - так оставить?

27 марта

О, противоречивые пространство
И время! Что мы ценим? - Не секрет!
Великую надёжность постоянства
И - жизнь. В которой постоянства нет.

26 марта

Сновословие (термин, найденный только что у asso_gino)

Сновословное - стихословное,
Стихоблудное - сновоблудное.
Где-то трудное. Где-то скудное.
Но не злобное, не злословное!

Хохотательно - снопыхательно,
Сно-сшибательно - снонамеренно.
Неуверенно? - Не потеряно!
Ожидательно? Замечательно!

23 марта


Мне нравится, что вы больны не мной,
Но вам стихи мои - небезразличны,
А значит, я могу, как сон ночной,
Жить в сердце вашем глубоко и лично.
Мне нравится, что можно быть собой,
А можно - надевать любые маски.
И, повинуясь прихоти любой,
Их вдруг снимать. Или давать подсказки.
Спасибо вам, что терпите мой бред
С нелепыми претензиями вместе!
За то, что с вами я сейчас - поэт,
Пусть не на троне, но на лобном месте,
За то, что вам позволено меня
Казнить или отдать на чью-то милость:
Людей, надежд, обид иль... воронья -
Уж как стихотворенье получилось.

21 марта

Я маску надеваю конкурсанта
И - нищего. С протянутой рукой
С мольбою о признании таланта,
Что даден подозрительно легко.
Под строгим взглядом неподкупных судей,
Которых убедить - почётный квест,
Проходят удивительные люди,
Несущие талант свой, словно крест.
И восхищаюсь я многообразьем,
Что Бог вложил им в руки и в уста!
Здесь нищий - примеряет платье князя,
Монарха - не смущает нагота!
И все - артисты! Как по мановенью
То плачут, то смеются, то... молчат -
Вон тот статист, что на высокой сцене
Ждёт режиссёра, словно палача...

Я в конкурсе! Как в жизни: принц и нищий!
... Мне сбить бы страх, так, как сбивают спесь...
Не озабочен поисками пищи,
Но... Кто я в этом мире? Кто я - здесь?!
Дворец. Вдоль стен - тяжёлые доспехи.
В руке же - королевская печать -
Вы знаете, я ей колю орехи...
Ведь надо же с чего-нибудь начать?

20 марта

Есть камни, что не требуют огранки,
Огранка - обезличивает их.
Так и стихи. Чуть-чуть подправишь стих
И...
Был такой, что душу наизнанку,
Анестезия - побледнел и стих.

Лежит, бедняга, без движенья в коме,
Как восковой недвижный эталон.
В экстазе поэтический салон,
Но трупик тело, и душа - на сломе.
Что из того, что возвели на трон?

Как по живому заказали мессу
У жертвенно-порочного огня...
Но только... позабыли про меня!
Я украду как спящую принцессу
И усажу на вольного коня...

И пусть уже не будет эталоном,
Зато и потерять не суждено!
Ведь слов неогранённое звено
Не повязать верёвками закона,
Не напоить отравленным вином!

...Как камни, что не требуют огранки,
Огранка - только обезличит их,
Так и слова... Пускай из слов моих
Сочится боль, как из глубокой ранки...
Он - весь в меня до буквы, этот стих.

18 марта

(Ответ teifeiry, которая разгадала тайну...)

... Словно я по ночам прилетаю,
Чтобы ваши подсматривать сны...
А они как Снегурочка тают,
Отогревшись под солнцем весны.

И с утра, поднимаясь с постели,
Вы пытаетесь память настичь,
Но она, как пугливая дичь, -
Только след после долгой метели.
Всё затёрто, забыто. И вдруг
Вы её обнаружили в строчках!
Всё от буквы заглавной до точки
Будто вырвано дерзко из рук!
Будто брошено в рифмы как в клети,
Чтоб навечно к себе приручить...

Но уже прилетели грачи,
Сон ваш завтрашний будет о лете!
И подарит вам Вашу зарю,
Аромат Только Ваших соцветий...

Я, конечно, опять подсмотрю.
Но - не верьте!
                  Не верьте!
                                Не верьте!

10 марта

Состояния души -
                      что вода в горсти:
Всю до капли запиши -
                      только так спасти.
Пусть о прошлого грехи
                      сердце ранится!
Хоть порубленным в стихи,
                      но - останется.

6 марта

Но оговаривать не стоит
Границы сердца и терпенья.
Ведь там, где повстречались двое...

Останется стихотворенье.

5 марта

Ответ aucubagold, которая смогла не отпустить попутчика

Нет, я пока не ухожу.
И мёдом мне - созвучность с вами,
Когда я о душе твержу
Заговорёнными устами
И к вам бросаюсь, как к гонцу.

Так много боли разделенной,
Как будто полосой каленой
Не проводили по лицу.
Ведь по губам слова прочесть -
Не меньше узнаванья сути...

Хоть в этом мире на распутье
Мы все. И все - какие есть,
С сердцами, сбитыми в клинки
Под молотом на наковальне...

А на виду - в опочивальне,
От всякой боли далеки.
И на чужбине этой вдруг
Родной язык сквозь сон услышать...

И грима смыть с себя излишек.
Не нужен грим, ведь рядом - друг.

4 марта

А иногда случается, слова
Не терпят никакого сумасбродства:
Не получилось мысль зарифмовать,
Она не захотела в рифмоплетства.
Ей - мой поклон! Свободная! Лети...
А я играть тобою не посмею.
Так, как не стану вешаться на шею
Тому, с кем мне сегодня по пути.
Ценю, что мы сейчас рука в руке,
Что унисон наш без сопротивленья...
Ну а уйдешь - с моим благословленьем,
А от обузы лишней - налегке.

1 марта 29 февраля (вне очереди)

Смеюсь я и плачу -
Что есть, не отнимешь.
Решаю задачу:
Словами простыми
То просто о сложном,
То тонко о грубом -
Что чувствую кожей,
То - вышепчут губы...

24 февраля

Новая песня про Резинового Ёжика (с благодарностью Тане Помысовой за образы и еще одному хорошему человеку за... потом расскажу)

"Небо лучистое, облако чистое..."
Старая песня, и всё ж
Пускай так и будет: послушайте люди,
О чем он поёт, этот ёж:
Про солнце и ветер, про первых и третьих -
Много разрозненных тем.
Цепляет до дрожи. Наверное, ёжик
Не из резины совсем...

"Много дорожек прошел этот ёжик..."
В колючках он вынести смог
Не листик, не палочку, не гриб и не яблочко -
Ниток большущий клубок.
Клубок размотаешь и много узнаешь
Такого, что легче б не знать.
Но странный тот ёжик, молчать он не может,
Такая ли это вина?

Грусть и сомнения - не преступления,
Ну и не скрыться от них.
Поэтому ёжик, обиды стреножив,
Свистит свою песенку-стих.
Чтобы без устали чувствовать, чувствовать
Так, никого не держа...
Дырочка в правом левом боку, чтоб напутствовать,
А свист - просто песня ежа.

20 февраля

Вне очереди дюжина плетей
Назначена мне сюзерена волей.
Я удивляюсь этой доброте:
Ведь мог и две, и три, и даже боле!

Вне очереди... Горсточка тепла.
И в сердце для порядку девять граммов...
Видать, она была не так и зла -
На муз несовершенство эпиграмма!

17 февраля

Тротуары мести - ремесло его.
А потом, отдыхая от этих дел,
В свой неспешно записывает блокнот,
Что озвучить в глаза вам не захотел.
Он поет, напевая себе под нос,
Создавая метлой аккомпанимент.
Тротуар его чист. И вокруг - темно,
Но в душе - уже наступил рассвет.
Вот такие случаются, брат, дела:
И мести он не плох, и поэт - не плох.
Но однажды - застала любовь врасплох -
Неритмичной синкопой пошла метла.
Задевая нелепо за крышки урн -
Глядя вверх, не опустишь ведь головы -
Он запел серенаду, души ноктюрн.
Он не мог ей - как всем! А смогли бы вы?
И зажглось наконец-то ее окно.
И услышал он голос - ее - к себе!..

... А слова? Что слова? Вам не все равно?
А слова были:
"Слушайте, вы, месье!
Вам бы лишь бы метлою себе махать!
Вам на моду плевать! Вам смешон престиж!
Но месье, вы - безвкусный, пустой нахал! -
Вы сбиваете с ритма весь Париж!"

Отругала. Потом - в анекдот вошло.
Свет смеялся над ним. Он... забыл ее.
Тротуары мести его ремесло.
А стихами про это - уже мое.

14 февраля

Не хватает мне слов, чтобы в них поместить валентинку,
Не хватает так остро, как воздуха или лекарства.
Стихотворный психоз: надо в небо поднять в паутинках
Миллион алых роз, недодаренных в сказочном царстве.
Царство наше, в котором, влюбленные, счастливы были.
Царство наше, в котором, влюбленные, счастливы будем -
Где когда-то какие-то нам незнакомые люди
Будут в новом театре играть то, что мы отлюбили.
Это только слова, что любовь никуда не уходит...
И порой, провожая людей на вокзал, как в картинку,
Просто так рифмовать - все равно, что сегодняшней моде
Вместо тех, для кого их писал, посылать валентинки.

12 февраля

А рецепт мой неслыханно прост -
Пью отвар я из корня терпенья:
Ложка с верхом на чашку из слез.
Вырываешь из сердца коренья,
Отчищаешь с них горечи ложь,
Аккуратно на терочке трешь.
Ну и чтоб избежать привыканья,
По щепоточке веры и знанья.

И казалось бы, просто совсем,
Можно смело прописывать всем.
Ведь хватает и знанья и слез...
Но вот с корнем - тяжелый вопрос,
Ведь оно так слабо от природы!
Удобряешь капризные всходы,
Поливаешь и прячешь от стужи,
Забывая, что сам же - простужен.
Мало света - искуственный свет,
Ведь другого лекарства - и нет...

И чтоб лучше хранилось терпенье,
Каждой боли - по стихотворенью...

10 февраля

Наделенный болью и талантом
Жизнь в стихи записывать свою,
Чувствую себя официантом:
Что мне заказали, то... пою.
Приношу вам блюда на подносе,
Наливаю вам в бокал вина.
В счет занесена цена вопроса,
Да и незначительна цена.
И пою слова, что прямо в душу
Нашептал мне Кто-то за плечом...
В службу ли? Пожалуй, что не в службу,
Чаевые, право, не при чем.

Кушайте, сударыня и сударь!
Стол накрыт, а песня - чуть слышна,
Я же - фоном, вам мешать не буду.
...Захмелели? Это от вина.
Вы скорей попробуйте закуску,
В соусе изысканном балык...
Жаль, что вы - не слышите по-русски,
Вам бы наш понравился язык!
Жаль, о сударь! А вот ваша дама
Эти будто узнает слова:
Стала белой, как окошка рама,
И на грудь упала голова -
Или она просто закружилась?
Иль внезапно одолела грусть?

...А на чай?
Ну, видно, не сложилось.
На прощай переложилось пусть.

9 февраля


"Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света."
Избыток света - это даже зло,
Слепит он, и писать желанья нету.
Куда как лучше тонкая свеча,
Фитиль, сгорающий в предсмертной дрожи -
Едва жива, совсем не горяча,
И скоро догорит, что важно тоже.
Тогда, молясь на уходящий свет,
Переходя через границы бреда,
Такое беспредельное поэт
Роняет в свои строки напоследок!..

И вдруг покой.
И сытно и легко.
И света - сколько хочешь! Это ж слишком!
Не давит ни тревога, ни закон...
Вот тут-то и начнет шалить умишко!
Оно поэтам, собственно, дано,
Чтоб чувства облекать вернее в строки.
А в чувствах штиль - как то веретено:
Один укол в назначенные сроки,
И королевне - сна на сотню лет...
Поспать бы так - оно, конечно, круто!
Но может ли позволить наш поэт
Своей душе и музе эту смуту?!

И он бежит! Бежит от света прочь
С бессмысленным упорством фанатизма:
Зашторить окна, чтоб скорее - в ночь,
Ведь меньше света - больше патетизма!
Старательно он раны бередит,
Душа лениться больше не посмеет!
Кто скажет "эгоист" и "паразит",
Тот просто ничего не разумеет!
Ведь он всего лишь только и хотел:
Шедевр - наперекор и через силу.
И вдруг в глаза луч света!
Беспредел!
Шедевра нет, как пленку засветило!

Шедевра нету. Муза не пришла.
Не переносит благодушья муза,
Ей нужно, чтобы свет покрыла мгла,
И на душе побольше чтобы груза,
Короче, чтобы было тяжело,
И чтобы все вопросы - без ответа...
"Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света."

5 февраля

Начиная с нуля,
                      собираю по крохам внимание,
Привлекая то пляской, то образностью описаний.
И, наверное, это смешно,
                      но в словах зарифмованных
Я хожу нагишом -
                      это вечный удел коронованных.
Укрываюсь за маской -
                      шута, арлекина, насмешника.
Укрываюсь от ласки?
                      От срезанной ветки орешника!
Будто бой для битья,
                      вечно прячусь в костюмчике клетчатом -
В этой сеточке я
                      вижу мир точно так же - рассетчатым.
Будто я стрекоза.
                      Во все стороны без исключения
Мои видят глаза...
                      Разве это имеет значение?
Но зато мои крылья - прозрачны, легки, восхитительны -
Подойдут для игры.
                      Пусть воздушность порой осудительна,
Но привычка моя к осужденьям - почти что естественна,
Я же - бой для битья,
                      хоть наследую трон непосредственно.
Только кровь голуба
                      лишь в чужом воспаленном сознании.
А в моем - не судьба.
                      Я душою в далеком изгнании...

А в толпе говорят,
                      что король нынче гол. Вот так платьице!

Из стихов мой наряд.
                      Из прозрачных стихов.
                                            Как вам? Нравится?