календарные и некалендарные зарубки Арлекина

13 октября

Вот так: то нищий, в платье облачённый,
То лебедь с окровавленным крылом,
То вовсе обезумевший учёный...
И все - как экспонаты за стеклом.
И ходим мы по выставке-продаже,
Где куклы выразительностью поз
Способны впечатлять зевак, и даже
У чутких спровоцировать невроз.

То - куклы или наше отраженье?
Марионетки? Или это... мы,
Мы сами, а не плод воображенья,
Вернувшего нас в осень из зимы?
Как эту... душу в тоненькой тряпице
Заставить танцевать иль говорить?
И где те нитки, что на этих лицах
Улыбкой управляют изнутри?
Тебе ли, Мастер, поручить поклоны
Учтивые или беспечный вздор,
Которым люди заглушают стоны,
Чтоб только не кончался разговор?

Но разговор - о чём? Послушай, Мастер,
Ведь ты всесилен, всё в твоих руках!
Ты их способен разорвать на части,
Способен - дать качаться в облаках.
Найти недостающее звено
Тебе - пустяк, а им... А им - так много!
Ну дай им право выбирать дорогу,
Чтоб... ошибиться, если суждено?
Ну дай им это право на ошибку
И вслух произносить свои слова?

Тебе тогда, быть может, и улыбки
Нужды не будет краской рисовать.

8 октября

И ещё один слетит листок,
И опять в твоей душе не то:
То ли лишний надоел замок,
То ли просто не зашёл никто.
Что он значил, этот жёлтый лист?
Взгляд за ним с ветвей сорвался вниз:
Осень нам танцует вальс и твист,
И на миг короткий он - солист.
Он солист, но соло без лица,
Он не первый, и не до конца,
И вокруг таких же пруд пруди,
Можно ль место выделить в груди,
Чтоб запомнить миг, где он один,
Сам себе слуга и господин?
Ни цепи, ни привязи - лети!
Твой полёт - как вечность впереди!

Я же... запахну своё пальто.
Но опять в душе моей не то:
То ли лишний надоел замок,
То ли просто не зашёл никто.

4 октября

А стихи мои старые - лучше.
Эти - правильней, вроде, но суше,
И в них очень немного меня.
А тогда я в них - чистую душу
И - огня, будто в пунш, и - огня!..

Как же выжило сердце в процессе?
Ведь когда ты прозрачен и честен,
Не пугает ни боль, ни позор -
И... нельзя отказать в интересе
Посторонним - метнуть помидор.

И - метали. Не осени слякоть,
А его чуть подгнившая мякоть...
Не отсюда ли клетки трико?
Если ты научился не плакать,
Научиться смеяться - легко?

Но... стихи мои старые - лучше.
Эти - правильней, вроде, но суше,
И в них очень немного меня.
А тогда я в них - чистую душу
И - огня, будто в пунш, и - огня!..

24 сентября

А дверь откроется сама,
Лишь только не пройти бы мимо.
Ведь все мы заняты, вестимо:
Работа, странствия, роман -
Всё на бегу, всё второпях
И от порога до порога.
Когда не вспоминают Бога,
Кто будет помнить о дверях?

И всё ж, откроется сама,
Когда измученный, усталый,
Ты к ней качнёшься, как к причалу,
Покинув прочие дома,
Где разбазаривал часы,
Транжирил молодость и силу,
Где сам себе ты был не милый,
Но брёл и брёл вдоль полосы,
Страшась её перешагнуть
И сбросить груз пустых метаний.
Быть может, не хватило знаний?
Скорее - веры в светлый путь...

Но дверь - откроется сама.
Увы, порою поздно слишком
Попросит сердце передышку,
И глянешь - впереди зима.
И снегом выстлана дорога,
И в отраженьи - седина,
И мысль пульсирует одна:
Как много белого! Как много!..
И след - как по бумаге стержнем
Чертил бессмысленно в бреду.
По тем следам опять найду
Себя - стареющим, но прежним.

Спасибо, добрая зима!
Ведь возраст - это ли потеря?
Стою перед своею дверью...
А дверь - откроется сама.

14 сентября

Наверное, возвращаюсь.
...Как путник стучится в дверцу,
Как дождь бьет в стекло и в сердце,
Как даже не лук, праща...
Как будто и неприцельно,
Но только не защититься:
За дверью родные лица,
Но им открывать не велено...

Не велено? Чушь какая!
Там брат мой стоит с сестрою,
Конечно же, я открою!
Конечно, уже впускаю!
Вот только засов не смазан,
Скрипит из последних сил...
Что думать, когда простил?
Не будет никто наказан.
Наполню-ка кружки чаем...

Ты, сердце, совсем устало,
Но биться не перестало,
А большего - я не чаю...

26 августа
Предосеннее

Никто не виноват.
Но разве в этом дело?
И разве же вина чужая тяготит?
На сердце листопад,
И небо просветлело:
Ведь звёзды - за листвой, листва же - облетит...
Листва же - опадёт,
Как всякая преграда,
Что на пути в тот мир была возведена.
И будет лунный мёд
Сладчайшею наградой -
Тому, кто путь пройдёт, положена она.
Никто не виноват.
Так мы и не итожим!
Не гоним в шею прочь, не раздаём плетей.
Привет или виват -
Морщинками на коже,
Но лица без морщин лишь только у детей.
А юным - не зима,
Но передышка, время
Чтоб только отдохнуть пред новою весной,
Чтобы опять с ума
Сходить до упоенья
И снова пережить страду и летний зной.

Никто не виноват.
Подумать - так и легче!
Всего лишь вопреки, но, право, не на зло!
Как будто бы закат
Накинул мне на плечи
Тяжёлый плотный плащ, чтобы сберечь тепло.

19 июля

Что я умею?
Выхватить взглядом
Там, где другие
Мимо пройдут:
Добрую фею,
След звездопада,
Души нагие,
Просто беду.

Выхватить взглядом,
Дрожь пересилить:
Дрожью, что в пальцах,
Боль не унять.
Выбросить в кадр:
Смех и насилье,
Ритмику вальса,
Хвостик у ять -
Буквы за маской
Прошлого века -
Пишет их кто-то
Вновь, как в бреду.
...Брошены краски
В тень человека,
В сон и в работу,
Снова - в беду.

...А на асфальте
Классики мелом -
Девочка в платье
Праздничном, белом.
Радости сколько
В видении дивном!
Плёнка вот только
Была негативной:
Стали отметки
Чёрные - белыми,
Кафеля клетки -
Классики мелом.

Фокус? Призванье?
Выхватить взглядом,
Только - иначе:
Дружбу, вражду,
Радость познанья,
Горечь разлада,
И... равнозначья
Просто беду.

Приходит время долгих пауз.
Я здесь живу уже полгода.
Но не всегда мы знаем сразу,
Какая завтра ждёт погода.
Рубеж намеченный остался
Давно за кончиком крыла.
Ну кто однажды не прощался?..

Все на бегу. У всех дела.
А Арлекин... Почти бездельник!
Полгода рифм. Полгода слёз.
Семь дней в неделю понедельник.
Семь дней в неделю всё - всерьёз:
Всерьёз порезы и нарывы,
Всерьёз ушибы и пинки -
Всё это прожито на срыве,
До точки, что в конце строки.
С улыбкой или без улыбки,
Пускаясь в заумь или в пляс.
Все пораженья и ошибки -
В зарубки, плача иль смеясь.

Спасибо вам, мой добрый зритель,
С кем боль делили и досуг!
Вы где-то мне почти Учитель,
Вы где-то мне почти что Друг.
Так провожают птичью стаю -
Вернётся!
          Свидимся ль?
                    Пусть так!
Я ухожу, но не прощаюсь.
Пока что - объявлю антракт.

11 июля

Есть слова и не просто слова,
От которых болит голова,
Иль, напротив, больная - проходит.
Как трава, что не просто трава,
А лечебная - в ней волшебства...
Говорят, что и нет волшебства -
Вещества, что в состав ее входят,
Их химический сложный состав.

Только думать не хочется мне,
Что он прав, этот циник иль химик.
Ведь слова остаются простыми,
А срывают... срывают вдвойне,
Если их произносишь как Имя,
Если их произносишь, Любя,
Ненавидя, страдая, ликуя,
О несбыточном чуде тоскуя...
Если в них добавляешь себя
Через голос, дыхание, почерк,
То, что там, между звуков и строчек...

Как трава, что зовется разрыв,
Но не спутай с осокой обычной.
Нет в обычной той примеси личного,
Что укол превращает в нарыв...
Есть слова, что как недруг и друг,
Есть слова, что всегда недосуг,
Но пока их не скажешь, ты - нем,
И никто не услышит совсем,
Есть слова, что как помощь иль сброс,
Как подножка бегущему кросс,
Закрепленный страховочный трос,
Или дом, что оставлен на снос.
Есть слова, что как смех или стон...

И есть люди, что ими играют
Будто мелом: напишут - стирают...
Но стирается мел. Только он.

10 июля


Гляжу на слёзы эти,
Как взгляд кидают в даль:
Так плачут только дети
И ты: в слезинках ветер,
И солнце, и... хрусталь.

Хрусталики колючи,
Но солнце в них, гляди,
Играет - каждый лучик
На кончиках колючек...
Где ёжик? Он - в груди.

Пыхтит себе и колет.
Иначе и нельзя.
Нас всех учили в школе,
Что в рабстве и неволе
Не водятся друзья,

А вот колючка - может...
И клетку распахнуть
Ты рада бы! Но ёжик
Так глубоко под кожей,
Не покидает грудь.

А так-то он - хороший,
Чего зазря бранить?
Но плачешь ты... В ладошках
Хрусталики и крошки -
Как бусинки на нить,

На тоненькую леску...
Ну что же, нанижи!
И в ювелирном блеске
Вдруг выделятся резко
Те капельки души.

5 июля

Незримое соединить
Возможно, но - незримо тоже.
Как венка под прозрачной кожей -
В ней бьётся право уходить,
Пульсирующей синевой
Она тебя освобождает:
Пока она ещё живая,
И ты - цветущий и живой.
Вдохни в артерии поток,
Но... в никуда, коль нет оттока:
Что Запад, если нет Востока?
И что без Запада Восток?

Что раньше: курица? яйцо?
И всё - в салатник, в мясорубку...
Остались кости и скорлупки,
Как шутка злая мудрецов.
Ты не гадай и не дели,
Земля - не пара полушарий,
Пусть твари - каждая по паре,
Но нам - не покидать Земли!

И жизнь - не вдох, а выдох-вдох.
Не нужно здесь искать подвоха!
Без выдоха не будет вдоха,
Без выдоха не нужен вдох!
А утешение одно:
Пусть жизнь - не вдох, не выдох - тоже.
И... можно вышибить звено,
Но все - поверьте, невозможно!

4 июля

Я в зеркале не узнаю лица.
Черты?
Иль черт отсутствие, безличье?
Мосты - меж танцами и параличем -
Я возвожу и рушу без конца.
Но в зеркале не узнаю лица -

Мои ли эти крупные черты?
Или даны взаймы мне лишь на время?
И как не потеряться между теми,
В кого так верим оба: я и ты,
Чей голос чист, и помыслы чисты?

И страшно ль - потеряться между них?
Иль в этом скрыта высшая нирвана?
И отказаться мягко - слишком странно,
А жёстко - неприлично, даже лихо,
Как будто отказаться от родни...

Нельзя! И без оглядки навожу
Мосты - меж параличем и движеньем,
Победами и пораженьем,
Я ими равнозначно дорожу...
А в зеркале - себя не нахожу,

А в зеркале - фигура и лицо,
Которые - лишь маска Арлекина.
Когда-нибудь её возьму и скину,
Как будто надоевшее кольцо,
Как плащ, что закрывает только спину.

3 июля

Пугаете, сударь?
Сдираю, как пластырь, испуг:
Лечу - как простуду,
Серьёзнее мне недосуг.
Прижечь себя йодом -
Зараза уже не страшна!

Как клетки кроссворда:
Обиды, усталость, вина...
Опять виноватый?
Ах, где же дорожный мой плащ?
Заплаты на латах?
Но всё же надёжно - не плачь!
Однажды из тела
Стрелу доставал ты, и - жив?
Так значит, не дело
Пугаться С Косой Госпожи!

Конечно, когда-то
Случится и ей нас скосить -
Дырявые латы,
Иль прочные, ввек не сносить.
Она беспощадна,
Она... терпелива, заметь!
И что же? Ведь надо
Проигрывать - тоже уметь!

И мы - проиграем,
Прольём бутафорскую кровь...
Не раз мы по краю
Ходили - на то и Любовь!
Не раз мы летели -
С обрыва, ложились - под плеть,
Играли? Горели!
И грех - до конца не сгореть.

Нельзя не сгореть.
Но останется в ваших глазах -
Не черная плеть,
Не круги под глазами, не страх,
Не боль пораженья,
И даже, поверьте, не кровь.
В зрачках отраженье
Одно. Ему имя - Любовь.

2 июля

Мой этот стих - о Вас.
Не сомневайтесь даже!
Хотя не претендую я совсем на полноту,
Но так хочу хоть раз
Забыть про все пропажи,
Увидеть остальное и заполнить пустоту.
И вот - я вижу Вас!
Какое это счастье,
Что Вас своей пропажей мне назвать не суждено,
Что Вам мои слова
Без боли и без власти,
Что Вам от них не холодно, не страшно, не темно!
Спасибо Вам, на ком
Мой взгляд остановился!
Мне с Вами так легко, без Вас я - разве что черствей:
Не давит в горле ком,
И что бы ни случилось,
Не держат якоря, и не срывает с якорей...

И только на губах
Как будто привкус соли.
Ведь я пою о Вас, но рампы свет слепит глаза -
Быть может, что в словах
Гораздо больше боли,
Чем вкладываю я, чем мне позволено сказать...

23 июня

Сквозняк ощущений: душа нараспашку,
Как у печального факира,
Что из невидимого кармашка
Легко извлекает все сокровища
Нашего иллюзорного мира...

Сокровища? Эх! Надо быть проще:
Мыслями где-то в берёзовой роще,
И лучше, конечно, в обнимку.
Только пока ты дышишь
Ароматом волос и леса,
Тебя приютившего с принцессой,
Пока ты стихи о любви пишешь,
Кто-то - строчит на тебя анонимку,
Кто-то, кого называл "мой друг"...

Но разбираться опять недосуг,
Так что средь этих сокровищ
Доверия
Много попорчено крови.

У двери
Пёс тебя ждёт. И лижет руки:
Не от голода, не от скуки,
Просто очень тебе рад!

А в мыслях - опять сад -
Райский? Да нет, не райский,
Просто цветущий майский,
В котором...
Лето наступит скоро.
А после - осень... И тут-то мы
В ожидании зимы,
Стремясь немножечко согреться,
Опять раскачиваем сердце,
Мотор...
Бесхитростный факир,
Который спрятал целый мир
В своём невидимом кармашке...
И в холод вышел нараспашку.

16 июня

А скрывать-то мне нечего.
Разве скроешь, что вечное?
Ну а коли не вечное,
Так и вовсе: зачем же
Мне держать между плеч его,
Сокровенного между?

15 июня


Звени, звени, мой колокольчик,
В том ритме, что в груди удары
Даруют дни, даруют ночи,
И то, что между ними - даром!
Мой каждый день - прекрасно новый,
А я в ответ - рублю зарубки:
Зарубкой оставляю слово,
Цветком волшебным, незабудкой.
Цветок цветёт и отцветает,
И слово - иллюзорным следом:
Его кому-то не хватает,
Ему!..

А прочим и не ведомо:
Что там зарублено в зарубках
За звоном этим серебристым?
Как мел с доски стирает губка,
Вот так же: Дзинь!.. И чисто-чисто.

2 июня

Вот, вспоминается детское глупое баловство:
Не потому, что вдруг хочется пить, просто просится
Краешек льдинки, сосульки, несладкое лакомство
В руки... Лишь взрослые неодобрительно косятся.
Неодобрительно, с сдержанным, но осуждением:
Дети так часто болеют, так часто простужены!
Льдинку лизнуть - так нелепо моё преступление,
Но преступать, хоть нелепо, бывает, что нужно...
Завтра сижу - шарф кусачий до носа замотанный,
Холодно, горло дерёт... Но совсем мне не грустно,
И улыбаюсь я счастливо и беззаботно:
Ну, поболею, зато это было так вкусно!

1 июня

Верчу я кубик Рубика
И обручи верчу -
Стихотворений рубрика,
Чтоб не идти к врачу.
Стихотворенья разные:
Про то, чем дорожу,
Про тех, кто безотказные,
Для тех, с кем я дружу,
То полные сочувствия,
То горькие, как срыв,
Через стекло с бесчувствием,
Как шок переигры.
Через вуаль глаза в глаза,
А то и - сняв вуаль.
Залиты маслом тормоза,
И ничего не жаль...
Так - кажется! Безумно жаль!
Но время не вернуть.
А значит, ухожу я в даль...

Когда же давит грудь,
Я словно под давлением
Топлю в себе металл.
Вот и стихотворение -
Металл словами стал.

30 мая

(с благодарностью lapushka1 за подаренную тему)

Звенит бубенчиком колпак,
Когда вблизи дурак иль враг,
И лучше нету для шута предупрежденья.
Бубенчики на колпаке
Со шпагой верною в руке -
Гораздо больше, чем костюм для развлечений.
Да, можно снять с меня трико -
Сопротивляюсь, но легко,
Хоть клетки тонкого трико - вторая кожа,
Но всё ж вторая. Потому
Я не завидую тому,
Кому костюм того, на что надет, дороже.
А вот коль снять с меня колпак -
Не шут, не мим, а сам - дурак:
Без чувств, что в звоне бубенцов, к чему отвага?
Без этих драгоценных чувств -
Без глаз и без ушей, без уст,
Марионеткою висеть с нелепой шпагой.
Какое счастье, что колпак...
Он - не надет на мне, а так -
Как врос. И снять - ну разве с головою вместе!
Не срезать этих бубенцов,
Пока живу. В конце концов,
Пока живу на лобном полутронном месте.

А вот в отставку выйдет срок -
Сниму трико и - на восток,
Навстречу солнышку, судьбе своей навстречу.
И всё равно звенеть в душе
Бубенчик будет мой, уже
Другой, не шутовской, мелодией меж плеч.

26 мая

По шёрстке и против шёрстки,
Пряником и кнутом -
Копится воля по горстке
Сегодняшняя на потом.
Дрожит, пульсирует жилка...

Но завтра - итожим век:
Чтобы разбить копилку,
Чтобы всё - в фейерверк.
Завтра - праздник чудесный!
Завтра нельзя грустить!
Вы не слышали песню
О начале пути,
О точке, где повенчаны
Начало и конец,
Где мужчина встречает женщину?..

Опять виноват певец!
Мысли простые эти
Сложно зарифмовать:
...
Копилки нужны на свете,
Чтобы их разбивать.

24 мая

Остановите!

А стихи мои очень жёстки -
Будто гвозди вбиваю в доски.
А всё потому,
Что я редко пишу
О том, что в дому,
О том, чем дышу...

Так и руки мои, и губы -
С кем-то - нежные, с кем-то - грубо,
Лишь словом сухим,
Точно груз из пращи,
Ложатся в стихи
Тонкой сеткой морщин.

Морщины мои... Непрошено
Рисовало их тушью прошлое,
Но черная тушь,
Как и пудра - лишь грим -
Не трогает душ,
Если в них не сорим...

В душе - ни морщин, ни сора.
С собой и с тобой - без ссор...
Рифмую легко,
Потому что в душе
Порой непокой,
Но... рай в шалаше.


А рифма - она лишь рифма,
Бывает песком и рифом,
Она - будто мим:
Трудно ль или легко,
Играет с людьми,
Не снимая трико.

Ну и как быть стихам не жёстким?
Если гвозди - в сердца - не в доски,
Ведь средь суеты
Столько боли вокруг:
Не падаешь ты,
Так падает друг,

И это - невыносимо...

Вы - не были просто мимом!

...О чём это я?
Видно, рифма чудит -
Взрезает края
Человечьей груди.

19 мая

А сквозь стекло в оконной раме
Приходит сказка вечерами.
Про небо звёздное ночное,
Про тех, кто рядом был со мною,
И мимо кто прошёл. Лишь мимо -
Беспечно и неумолимо.
Мне бы... поговорить бы с вами.
Но вас - теряю за словами,
Как тот статист, чья роль - молчанье,
Чьё слово - жест, хоть в нём - отчаянье,
Хоть в нём... порою вечерами
Вся жизнь - как тень в оконной раме.

10 мая

Что? Время лечит?
                  Посудою сыплется бьющейся!
Лица навстречу -
                  то плачущие, то смеющиеся.
И с замиранием
                  льдинки-часов в левогрудии
Грани стираю -
                  сдираю наждачным орудием.
Мне бы тик-так
                  запустить, раскачать этот маятник,
Чтобы мечта,
                  а не прошлому каменный памятник,
Чтобы смотреть
                  как в костёр на угли расставания:
Дать им сгореть -
                  не жалеть, без обид и терзания.
Но без обид
                  не пускают сердца неокрепшие -
Дым ядовит,
                  в нем метаются души ослепшие.
Им бы прозреть...
                  Но прозреть - в этом доблесть великая...

Время...
        Посудою бьющейся...
                Падает...
                        Тикая...

7 мая

Не спешите каяться в ошибках,
Ведь ошибки - отраженье ваше,
То, что нерасплёсканной улыбкой
На поверхности терпенья чаши.
Нет под ней подноса или блюдца...

И в ошибках - ценность непростая:
Что бы ни случилось, остаются
С нами - пусть и улетела стая -
Тем же самым, четким, отраженьем,
Капающим через край, но целым.
Ты не бойся этого движенья -
Лишь бы не засохнуть очерствело...

Капает... слезами или даже
Алой влагой через чаши край,
Чтоб ошибки горького вчера
Не давали сохнуть душам нашим.

6 мая

Не спрашивают разрешенья,
Когда - на дно.
Простое самое решенье
Всегда черно.
Ведь черный цвет - не грусти признак,
А полноты.
А если вестник - только призрак,
Ошибся - ты.

4 мая

На площади, на месте лобном
Извольте рассказать подробно:
Кто, с кем и как - всё честь по чести,
На площади, на лобном месте.

И падал, падал в ночь ответ
Усмешкою: ответа нет.
И билось, билось отраженье
На поглощенье с отторженьем.

На площади, перед толпою,
Под маской, но с душой нагою...
А маску снять...
                      Скажи на милость!
Ведь ничего не изменилось!

26 апреля

Просто я
Вместо нытья
Работаю мальчиком для битья.
На битую спину - соли пуд
Делает дело своё:
Терпенье и труд,
То есть, труд и терпение -
Перетирают всё!

Даже - отсутствие вдохновения.

25 апреля

Как и прочие чувства -
Здесь - кому что дано.
Мне вот- пальцы до хруста,
И в глазах - всё темно:
Темнота ослепленья
Ярким снопом огня...

Кто осудит меня? -
В их глазах... - только тени.
Только тени, но - чётко -
Вот острейшее зрение!
...А душа - за решёткой
Золотой в заключении.

24 апреля

Сбежать из суеты на время,
Не проявляя нетерпенья,
Не поддаваясь обольщеньям,
Оставив суете - прощенье...

Пусть и она - меня простит:
Сегодня - нам не по пути,
Сегодня я - дарю и - без рассчетов,
Без ожидания наград
И без надежды на возврат,
А значит... Значит, и без разворотов.

Горят, горят в огне поленья,
Не знают ни обид, ни лени...
Перед камином на коленях
Пишу тебе стихотворенье.

И точно так: горит огонь,
А я - тяну к нему ладонь,
И жар, впитав, бросаю на бумагу.
И получаются стихи...
За них плачу как за грехи:
Над головой моей сломают шпагу,

И ключник загремит ключами.
Но, стоя между палачами,
Я чую крылья за плечами...

21 апреля

Я себя леплю из воска,
Чтоб не быть рисунком плоским,
Чтобы быть свечой. А фитиль -
Есть желанье - запалите.
Буду ярко вам гореть.
Может быть, смогу согреть.
Вряд ли? Может быть, и вряд ли...
Воск стекает. Капля к капле.

19 апреля.

А сотую зарубку мне оставлять не хочется.
Не хочется нелепых итогов и торжеств.
Стихи - уход из жизни к себе и к одиночеству,
А счёт - какой-то внешний, чужой какой-то жест...

С собой - какие счёты? Такое развлечение:
Стих в день о чём угодно, с бубенчиком колпак...
Но если принял боль ты, имеет ли значение,
Что ты ее не создал, что ты себе - не враг?

Ведь боль... горит так ярко... Смотреть глазами зрячими,
Не жмурясь, не мигая, без солнечных очков -
И выжигает в душах паяльником горячим,
Узорно, виртуозно, так, кажется, легко...

И вот теперь как прозу пишу - само рифмуется!
А боль - совсем живая, и главное - моя...
Как будто бы вприпрыжку бежать себе по улице,
Споткнуться,.. улыбнуться. Ведь это - тоже я.

16 апреля

Я дарю вам себя на мгновенье -
Это все, что могу вам отдать.
Но и это, увы, преступленье
На года, если не на навсегда,
Ведь в мгновеньи том растворилось
Бесконечное слово люблю...

Может быть, это мне только снилось,
Но тогда и сейчас я - лишь сплю.

8 апреля

Птицу летать научить, не выпуская из клетки,
Можно ли? Может быть, можно, но разве надо?
Разве не лучше глядеть, как с ветки на ветку
И потому, что она - сама этому рада?
Так и твоя любовь. Можно добиться,
Можно, конечно, можно силой или обманом.
Только уж лучше... Пускай летит вольная птица.
Я не стану держать. Не стану. Не стану.

7 апреля

С другом разговор неспешный:
Пересчёт морщин на лицах,
Ран на сердце. И, конечно,
Чай горячий - чай с корицей.
Как лекарство от простуды
Задышало в кружках лето.

Друг хороший - это чудо!
А другой такой - и нету:
Будто мы... с одной страницы.
И не верю, что случайно.

А ещё у нас есть тайна -
Между чаем и корицей,
Где-то там, в стеклянных чашках,
Тех, которым не разбиться.
Или просто в душах наших.
Чай с корицей.

6 апреля


Не вполне себе так,
Или определённо:
Шут! Порою, дурак.
И местами влюблённый.
Арлекин - на бумаге,
В окне монитора,
Не лишённый отваги
И ясного взора.

Не вполне себе так,
Или - определённый
Как артикль - акробатика -
Номер коронный.
А корона слетит -
Привязать не солидно! -
Значит, не по пути,
Как оно ни обидно.

Не вполне себе так,
Иль вполне, но другое.
Шут - конечно, дурак!
Он не лезет в герои.
Крутит сальто нескладно
И падает с башни...

Посмеялись и ладно
Над шуткой вчерашней!

31 марта

e_tolik подарил тему... По обыкновению перевожу её в своё русло.

О, напиток алкогольный,
Веселящее вино!

...Тот, кто мыслит недостойно -
Пусть боится! Мне ж - смешно!
А стихи мои - о личном,
С ними - словно налегке:
Что ношу на сердце нынче,
То же - и на языке.
Только малость зарифмую,
Ритмом чётким очерчу.
Стих - попутчик мой. Ему я
Доверяю как врачу.
И слова свои не прячу,
Нет, даю им лёгкий бег!

Вот такой я - не иначе,
Опьянённый человек!
И от искренности в строках
Протрезветь мне не дано.

Говорят мне: "Это плохо!"
Отвечаю: "Всё равно!"
Что мне - страшно? Что мне - больно?
Переборем боль и страх...

Мой напиток алкогольный -
Зеркало в твоих глазах.
Загляну и... в ночь и в стужу
Как в горячие пески...
Друг мой! Ты мне очень нужен,
Мы с тобою - так близки!..

Как близки на небе звёздном
Точки яркие в ночи...
Для того они и созданы,
Чтоб посылать лучи!
Ну и что, что их увидят
Через миллиарды лет?
Свет на время не в обиде.
Он ведь - только звёздный свет.

30 марта

В преддверьи первого апреля
Во избежание разлада:

Смешно, но почему-то верю,
Что в шутках очень много правды.
Нелепо, но я знаю точно,
Что в шутках очень мало шутки,
Что с шуткой - только путь короче,
Причём в разы, не на минуты.

И будем мы шутить, как дети,
Что рвутся к взрослому прыжками...
И вдруг одни на парапете.
И машем - крыльями? - руками.

24 марта

И снова чиркнуть спичкой по наждачке.
Обжечься, вскрикнуть... всхлипнуть, глаз не пряча -
А от кого их прятать? - все ушли.
И лишь свеча в подсвечнике чугунном.
И пламя пляшет танец свой безумный,
Изрезав светом сумерки земли.

Приснилось... То ли шутка, то ли пытка,
Нехватка вперехлёст с переизбытком,
Добра и зла причудливая смесь...
... А за окном еще светло как в полдень,
И путь едва до середины пройден,
И тени - лишь свидетели: мы - здесь.

23 марта


Мне нравится, что вы больны не мной,
Но вам стихи мои - небезразличны,
А значит, я могу, как сон ночной,
Жить в сердце вашем глубоко и лично.
Мне нравится, что можно быть собой,
А можно - надевать любые маски.
И, повинуясь прихоти любой,
Их вдруг снимать. Или давать подсказки.
Спасибо вам, что терпите мой бред
С нелепыми претензиями вместе!
За то, что с вами я сейчас - поэт,
Пусть не на троне, но на лобном месте,
За то, что вам позволено меня
Казнить или отдать на чью-то милость:
Людей, надежд, обид иль... воронья -
Уж как стихотворенье получилось.

Список ссылками уже имеющихся масок (вероятно, будет дополняться)

маска Барона М. Голого Короля
маска официанта
маска дворника
маска Русалочки
маска Резинового Ёжика
маска рожденного 32 марта 29 февраля
маска Али-Бабы
маска Ассоль
маска Стойкого Оловянного Солдатика
маска-трико Арлекина Кьюбиара
маска конкурсанта (Нищий-Принц)

( Все стихи-маски одним постом )
Если у вас возникнет желание откомментировать какие-то маски, пожалуйста, сделайте это в посте, где маска увидела свет. Названия масок сами являются ссылками на эти посты.

21 марта

Я маску надеваю конкурсанта
И - нищего. С протянутой рукой
С мольбою о признании таланта,
Что даден подозрительно легко.
Под строгим взглядом неподкупных судей,
Которых убедить - почётный квест,
Проходят удивительные люди,
Несущие талант свой, словно крест.
И восхищаюсь я многообразьем,
Что Бог вложил им в руки и в уста!
Здесь нищий - примеряет платье князя,
Монарха - не смущает нагота!
И все - артисты! Как по мановенью
То плачут, то смеются, то... молчат -
Вон тот статист, что на высокой сцене
Ждёт режиссёра, словно палача...

Я в конкурсе! Как в жизни: принц и нищий!
... Мне сбить бы страх, так, как сбивают спесь...
Не озабочен поисками пищи,
Но... Кто я в этом мире? Кто я - здесь?!
Дворец. Вдоль стен - тяжёлые доспехи.
В руке же - королевская печать -
Вы знаете, я ей колю орехи...
Ведь надо же с чего-нибудь начать?

20 марта

Есть камни, что не требуют огранки,
Огранка - обезличивает их.
Так и стихи. Чуть-чуть подправишь стих
И...
Был такой, что душу наизнанку,
Анестезия - побледнел и стих.

Лежит, бедняга, без движенья в коме,
Как восковой недвижный эталон.
В экстазе поэтический салон,
Но трупик тело, и душа - на сломе.
Что из того, что возвели на трон?

Как по живому заказали мессу
У жертвенно-порочного огня...
Но только... позабыли про меня!
Я украду как спящую принцессу
И усажу на вольного коня...

И пусть уже не будет эталоном,
Зато и потерять не суждено!
Ведь слов неогранённое звено
Не повязать верёвками закона,
Не напоить отравленным вином!

...Как камни, что не требуют огранки,
Огранка - только обезличит их,
Так и слова... Пускай из слов моих
Сочится боль, как из глубокой ранки...
Он - весь в меня до буквы, этот стих.

18 марта

(Ответ teifeiry, которая разгадала тайну...)

... Словно я по ночам прилетаю,
Чтобы ваши подсматривать сны...
А они как Снегурочка тают,
Отогревшись под солнцем весны.

И с утра, поднимаясь с постели,
Вы пытаетесь память настичь,
Но она, как пугливая дичь, -
Только след после долгой метели.
Всё затёрто, забыто. И вдруг
Вы её обнаружили в строчках!
Всё от буквы заглавной до точки
Будто вырвано дерзко из рук!
Будто брошено в рифмы как в клети,
Чтоб навечно к себе приручить...

Но уже прилетели грачи,
Сон ваш завтрашний будет о лете!
И подарит вам Вашу зарю,
Аромат Только Ваших соцветий...

Я, конечно, опять подсмотрю.
Но - не верьте!
                  Не верьте!
                                Не верьте!

15 марта

А знаете, порой неравнодушье,
Оно - для равнодушных как удушье.
Им - тягостно. Ведь им-то не дано!
И вот они ущербность недочувства
Щитом возносят, чтоб не слышать хруста,
Когда в глазах у ближнего темно...

Жалеть ли их, кто отрицает милость,
Кому любить и верить - не случилось?
Или закрыть покрепче дверь от них?
Не стоит их терзать... неравнодушьем,
Оно для них - вы помните? - удушье,
Пусть дышат.
Не расслышав слов моих.

14 марта

Всю ночь мне снились бабочки, цветы.
Но память беспощадная шептала,
Что и весна-то толком не настала,
И рядом - кто угодно, но не ты.
А я смеюсь ей, в капельке росы
Разглядывая наше отраженье -
О сон! Ты - явь! А головокруженье -
От распрямленья взлётной полосы.
Взлетели! Кто посмеет оболгать?!
Кто обвинить попробует в подлоге?
Не стойте слишком долго на пороге.
И не ищите в зеркале врага.
Ведь тот, кто враг... Он - нет, не отразится,
Уйдет сквозь слой тончайший серебра...

Мне снилось, что мы умерли вчера.
Проснулись. И глядим друг другу в лица.

8 марта

А женщину создали из ребра,
Как раз того, что сердце защищало.
И с той поры хоть наросла кора
На ранке, но от боли - не спасала.
И беззащитны стали мы навеки
Друг перед другом, сердце оголив.
Зато любовь врастает в человека
Ребром обратно.
Больно? Значит - жив.
А от чужого зла - щитом закроет,
И пусть вокруг порой совсем темно,
Но я люблю тебя. И мы с тобою
Как снова неразрывное одно.

6 марта

Но оговаривать не стоит
Границы сердца и терпенья.
Ведь там, где повстречались двое...

Останется стихотворенье.